XIX, RON SILLIMAN

    
XIX

Momento em que percebo que não estou usando meus óculos. Velha casa de pedra. Embalagem de plástico azul do The New York Times. Impacto do vinho tinto no pêlo branco do cachorro. Nascer do sol.

Poema gradual como o clima. Arte de hotel (pseudo-Hoffman suavizado, Rothko-retrô como filigrana em tons pastéis). O que Trenton faz, o mundo leva. O que Nixon soube quando Nixon soube disso.

Primeiro pássaro-cantor compulsivo, pré-amanhecer, pára abruptamente. O ar condicionado está constante (despercebido porém jamais silencioso). Você pode ouvir a eletricidade nas lâmpadas, crepitando fraca. Motivação: homem numa sala de de conferência de hotel joga futebol com representantes comerciais.

Turvo demais para imaginar. Como o rio esculpe a cidade (perdido à noite, tentando atravessar). Cachorra salta para apanhar o graveto, seu balé pessoal, então perde o interesse, divaga para cheirar a grama. História como uma função da curiosidade.

Do que é proibido, meu filho de três anos de idade diz “Isso me deixa triste”. Impossível discernir o gelo dos pedaços de vidro quebrado. Uma tabela de conteúdos da qual fui omitido. Sala em que perucas são mais numerosas do que barbas. O incêndio do bombardeio varre a tela: apenas imaginamos os homens , mulheres e crianças dentro. Estou caminhando por um mundo que você não pode imaginar, tendo morrido tanto tempo atrás.

Sonho com empreendimento imobiliário. Os tomates de Amato. O sol emerge gradualmente através do bosque. (O filho emerge gradualmente através do bosque.) O presente não se tornou uma cópia perfeita, mas tampouco uma cópia não editável. O barco afunda rapidamente no texto. Tente capturar o formato e o impacto de suas maçãs do rosto em palavras.

De um avião, a estrutura raiada de um shopping center suburbano (este em Princeton tem forma de T) é indistinguível da de uma prisão de segurança mínima exceto pelo imenso estacionamento. Só por isso. Quando o disco rígido do PC que controla o sistema de segurança entra em colapso, todas as saídas de incêndio no hotel – abertas por controles magnéticos – fecham-se batendo. Cardeais demorarão um pouco a se acostumar. Paleta em tons escuros de Arquivo X.

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XIX

Moment in which I realize I'm not wearing my glasses. Old stone
house. Blue plastic wrap of the New York Times. Impact of red
wine on white fur of the dog. Sunrise. 

Poem as gradual as weather. Hotel art (pseudo-Hoffman softened,
retro-Rothko as filigree in pastel). What Trenton makes, the world
takes. What Nixon knew when Nixon knew it. 

First compulsive songbird, pre-dawn, abruptly halts. The air
conditioner is constant (unnoticed but never silent). You can hear
the electricity in lightbulbs, faint crackling. Motivation: man in hotel
conference room throws football to the sales reps. 

Too bleary to imagine. How the river carves the city (lost at night,
trying to find my way across). Dog leaps for the stick, her own
ballet, then loses interest, wanders off to sniff the grass. History as
a function of curiosity. 

Of the forbidden, my three-year-old says "That makes me sad."
Impossible to discern the ice from the shards of broken glass. A
table of contents from which I've been omitted. Room in which
toupees outnumber beards. The firestorm sweeps left across the
screen: we only imagine the men, women and children inside. I'm
walking in a world you cannot imagine, having died so long ago. 

Dream of real estate. Amato's tomatoes. The sun emerges
gradually through the woods. (The son emerges gradually through
the woods.) The present has not become a perfect copy, but
rather an uneditable one. The boat sinks rapidly in the text. Try to
capture the shape and impact of your cheekbones in words. 

From an airplane, the spokes of suburban mall (this one in
Princeton is T-shaped) are indistinguishable from those of a
minimum security prison but for the immense parking lot. But for.
When the hard drive on the PC that controls the security system
crashes, every fire door in the hotel–each held open by electrically
controlled magnets–slams shut. Cardinals will take some getting
used to. Dark-toned palette of The X-Files. 

2Claire Alves e Gabriela Ribeiro