SEM TÍTULO
Que esta encosta de montanha se pareça com um rosto é acidental,
o que é uma
pena, porque eu realmente gosto de rir.
A seção
transversal da sequoia suavizada pelo toque, em seus anéis
de
crescimento e brilho,
parece um
sol visto debaixo d'água,
trêmulo como
geleia, tirando sarro da minha
incapacidade
de encontrar um emprego, meu vale-refeição,
e me
entristece ver
os adolescentes
se marcando em lugares próximos
para ganhar
o respeito de um amigo virtual, ou ostentar
outros
sintomas da juventude enquanto deixam
suas
impressões digitais gordurosas nas lentes grossas dos meus óculos,
caçoando do
meu desejo que obras de arte
permaneçam
embaladas em palha, e em música
para deflagrar
a selvageria dos que dormem em vigília.
Tudo isso me
dá fé nos arranjos, eu acho,
quando não
há mais nada em que pareço muito bom, exceto barulho
e copiar e
colar, com a cabeça cheia de tantas outras preocupações.
Recebi um
cheque hoje. Comprei um livro que não consigo ler
sem ser
posto para dormir
com seu luxo
desatualizado.
Então, em
vez de ler,
Eu fiquei
acordado e ouvi a música de Harry Partch
And on the Seventh Day Petals Fell
in Petaluma,
dedicando-a
à memória de Ramon Novarro,
esperando
que ela arqueasse eletricamente sobre ele
com todas as
características do fogo
a noite
toda,
o dia todo,
e encharcasse
suas cores do início da primavera com um sol de fim de outono
pálido como
prata e céus verde-samambaia
desenhar luz
até a meia noite
e desviar a
vista de seu vale
em direção à
minha própria solidão de vizinhança humilde
sem nada
melhor para fazer do que me deitar e ensinar
aqueles
meninos cultos da Internet
sobre as caricaturas
primitivas e permanentes de suas próprias mortes,
a andar com
cuidado e não pisar nos caracóis,
nos pobres,
nos entrapados
de pele áspera,
ou em ereções
espertas saindo de roupas de cetim.
Esta luz
está escura.
E no sétimo
dia as pétalas caíram em Petaluma,
perdoando
aqueles que se apressaram demais
estufados de
merda e penas sob o calor quente e amarelo
que eu
gostaria que incinerasse todos os envelopes fechados
empilhados
na mesa perto da minha porta da frente,
(e queimasse
todo o tempo que gastei
Com todas as
coisas que não posso
nem apontar
com meu dedo).
Eu fui dar uma
volta esta noite
e encontrei
um ovo pintado de peru
no lugar
onde o rio se assentou
na lama das
salinas.
Eu olhei
para a íris polida
do olho de
uma truta.
Uma moeda
atlântica reluzente.
Pensando que
até o vento esta noite poderia vacilar,
assoprando
sementes ainda não capturadas
no pelagem
do cão. Ainda assim, vida.
E todas as
necessidades deste mundo.
...
No Title
That this mountainside
looks like a face is accidental,
which is a shame, for I
dearly love to laugh.
The touch-smoothed redwood
cross-section, in its rings
of growth and brightness,
seems like a sun seen from
underwater,
wobbly as jelly, mocking my
inability to find a job, my
food stamps,
and saddens me to see
the teens tagging
themselves in nearby places
to earn a virtual friend's
respect, or boasting
other symptoms of youth
while leaving
their greasy fingerprints
on the thick lenses of my glasses,
mocking my desire for
artwork
to remain packed in straw,
and in music
for sleepers halfway awake
to grow wild in.
It all gives me faith in
arranging, I guess,
when there is nothing else
I seem much good at but fuss
and copy and paste, with a
head full of so many other worries.
Got a check today. Bought a
book I can't read
without it putting me to
sleep
with its out-of-date
luxuriousness.
So instead of reading it,
I stayed up and listened to
Harry Partch's song
And on the Seventh Day Petals
Fell in Petaluma,
dedicating it to the memory
of Ramon Novarro,
hoping it would arch
electrically above him
with all the
characteristics of fire
all night,
all day,
and soak his early spring
colors in a late autumn
sun as pale as silver and
fern-green skies
to draw light
through midnight
and steer instead his
valley's vista
toward my own simple
neighborhood loneliness
with nothing better to do
than lie back and lecture
those cultured Internet
boys
on their own death's
primitive and permanent cartoons,
to walk carefully and not
step on any snails,
the poor,
the rough skin bundles,
or shiny boners poking out
from satin robes.
This light, is dark.
And on the seventh day
petals fell on Petaluma,
forgiving those who hurried
past before
stuffed with poo and
feathers underneath the hot yellow heat
that I wish would ignite
all the unopened envelopes
piling up on the table by
my front door,
(and burn up all of the
time I've spent
on all of the things I can't
put my finger toward).
I went for a walk this
evening
and found a speckled turkey
egg
where the river settled
into the mud of the salt
flats.
I looked at the burnished
iris
of the eye of a trout.
A gleaming Atlantic coin.
Thinking even the wind
tonight could speak,
blowing in seeds not yet
caught
on the coat of the dog.
Still, life.
And all the needs in this world.
