Sem Título, BEN ESTES

 

SEM TÍTULO


Que esta encosta de montanha se pareça com um rosto é acidental,

o que é uma pena, porque eu realmente gosto de rir.

A seção transversal da sequoia suavizada pelo toque, em seus anéis

de crescimento e brilho,

parece um sol visto debaixo d'água,

trêmulo como geleia, tirando sarro da minha

incapacidade de encontrar um emprego, meu vale-refeição,

e me entristece ver

os adolescentes se marcando em lugares próximos

para ganhar o respeito de um amigo virtual, ou ostentar

outros sintomas da juventude enquanto deixam

suas impressões digitais gordurosas nas lentes grossas dos meus óculos,

caçoando do meu desejo que obras de arte

permaneçam embaladas em palha, e em música

para deflagrar a selvageria dos que dormem em vigília.

 

Tudo isso me dá fé nos arranjos, eu acho,

quando não há mais nada em que pareço muito bom, exceto barulho

e copiar e colar, com a cabeça cheia de tantas outras preocupações.

Recebi um cheque hoje. Comprei um livro que não consigo ler

sem ser posto para dormir

com seu luxo desatualizado.

 

Então, em vez de ler,

Eu fiquei acordado e ouvi a música de Harry Partch

And on the Seventh Day Petals Fell in Petaluma,

dedicando-a à memória de Ramon Novarro,

esperando que ela arqueasse eletricamente sobre ele

com todas as características do fogo

a noite toda,

o dia todo,

e encharcasse suas cores do início da primavera com um sol de fim de outono

pálido como prata e céus verde-samambaia

 

desenhar luz

até a meia noite

 

e desviar a vista de seu vale

em direção à minha própria solidão de vizinhança humilde

sem nada melhor para fazer do que me deitar e ensinar

aqueles meninos cultos da Internet

sobre as caricaturas primitivas e permanentes de suas próprias mortes,

a andar com cuidado e não pisar nos caracóis,

nos pobres,

nos entrapados de pele áspera,

ou em ereções espertas saindo de roupas de cetim.

Esta luz está escura.

E no sétimo dia as pétalas caíram em Petaluma,

perdoando aqueles que se apressaram demais

estufados de merda e penas sob o calor quente e amarelo

que eu gostaria que incinerasse todos os envelopes fechados

empilhados na mesa perto da minha porta da frente,

(e queimasse todo o tempo que gastei

Com todas as coisas que não posso

nem apontar com meu dedo).

 

Eu fui dar uma volta esta noite

e encontrei um ovo pintado de peru

no lugar onde o rio se assentou

na lama das salinas.

Eu olhei para a íris polida

do olho de uma truta.

Uma moeda atlântica reluzente.

Pensando que até o vento esta noite poderia vacilar,

assoprando sementes ainda não capturadas

no pelagem do cão. Ainda assim, vida.

E todas as necessidades deste mundo.

 

...

No Title

That this mountainside looks like a face is accidental,

which is a shame, for I dearly love to laugh.

The touch-smoothed redwood cross-section, in its rings

of growth and brightness,

seems like a sun seen from underwater,

wobbly as jelly, mocking my

inability to find a job, my food stamps,

and saddens me to see

the teens tagging themselves in nearby places

to earn a virtual friend's respect, or boasting

other symptoms of youth while leaving

their greasy fingerprints on the thick lenses of my glasses,

mocking my desire for artwork

to remain packed in straw, and in music

for sleepers halfway awake to grow wild in.

 

It all gives me faith in arranging, I guess,

when there is nothing else I seem much good at but fuss

and copy and paste, with a head full of so many other worries.

Got a check today. Bought a book I can't read

without it putting me to sleep

with its out-of-date luxuriousness.

 

So instead of reading it,

I stayed up and listened to Harry Partch's song

And on the Seventh Day Petals Fell in Petaluma,

dedicating it to the memory of Ramon Novarro,

hoping it would arch electrically above him

with all the characteristics of fire

all night,

all day,

and soak his early spring colors in a late autumn

sun as pale as silver and fern-green skies

 

to draw light

through midnight

 

and steer instead his valley's vista

toward my own simple neighborhood loneliness

with nothing better to do than lie back and lecture

those cultured Internet boys

on their own death's primitive and permanent cartoons,

to walk carefully and not step on any snails,

the poor,

the rough skin bundles,

or shiny boners poking out from satin robes.

This light, is dark.

And on the seventh day petals fell on Petaluma,

forgiving those who hurried past before

stuffed with poo and feathers underneath the hot yellow heat

that I wish would ignite all the unopened envelopes

piling up on the table by my front door,

(and burn up all of the time I've spent

on all of the things I can't

put my finger toward).

 

I went for a walk this evening

and found a speckled turkey egg

where the river settled

into the mud of the salt flats.

I looked at the burnished iris

of the eye of a trout.

A gleaming Atlantic coin.

Thinking even the wind tonight could speak,

blowing in seeds not yet caught

on the coat of the dog. Still, life.

And all the needs in this world.